Bueno, sin mas, un poco mas de mis paranoias diarias recopiladas. Algunas son inconexas, como si estuvieran cortadas por la mitad, pero creo que todas tienen alguna reflexion. Normalmente las escribo en un momento de, no tengo nada que hacer, me pongo mi musica deprimente y a fluir. Disfrutad. Son pocas porque hace poco que empecé con estos textos "largos". Normalmente pongo frases cortas estilo twitter (que no tengo). Del tipo "...Los sueños son los ultimos resquicios de absoluta libertad, sin embargo, limitados por nuestra mente... " si os gustan recopilare mas y hare otro post con mas cantidad. mis locuras, para vosotros.
¿No oyes las campanas? Rompen el silencio…
¿No oyes las campanas? Rompen el silencio…
Puertas que se cierran, cortinas que bailan con el viento… El brillo de unos prismáticos en una ventana… Sombras que acechan tras de mi… Una pesadilla, como en las que gritas y tu voz no aparece, como en las que corres y no vas a ninguna parte, como en las que caes y antes de acabar el trayecto contra el suelo despiertas entre sudores fríos… El brillo de unos ojos al final de una escalera… El aullido de un lobo a media noche… Mis lágrimas se convertían en angustia de silencio… Tenía el alma asfixiada… No podía pensar con claridad… ¿De veras no oyes las campanas?
Un Eco Del Pasado
Y tocando un piano entre polvo y ruinas. Cada nota permanece conmigo, como un eco del pasado que vuelve sin previo aviso. Como un cinta estropeada la historia se repite. Sigo dejando caer las notas en el aire. Me ensucio las manos. Cristales rotos. Marfil de sangre. Agudos, graves. Poesía sonora. Sin tener un porque aparente. Aquí estoy. En el ojo del huracán. En el centro del desastre. Entre frías almas sin calma sin más arma que la pesadilla. Vislumbrar por el rabillo del ojo una joven niña. Pero no está ahí. Sigo tocando. Sigo muriendo poco a poco….
Llorar
No hay nada peor que llorar por nada. Llorar por nada no sirve para nada porque nada tiene solucion. No merece la pena llorar por nada pues no alivia porque no hay nada que aliviar. Llorar por nada es un derroche de lagrimas. Llorar por nada es algo por lo que llorar. Es agonico. Es indescriptible... Llorar...
Mira mas alla de la carne
-Ese chico tiene la mirada vacía.. +¿vacía? Yo veo fuego en sus ojos... Veo una sed de justicia que parece no tener fin. Veo su iris arder como el mismísimo infierno. Veo el diablo reflejado en su retina. Veo sufrir. Veo la muerte. Veo en su pupila un objetivo y que aquel que se interponga acabara muerto. Veo un sentimiento tan profundo que me atraviesa el alma. Odio. ¿Vacía dices? Ese chico podría ser lo que quisiera. Tiene el lujo de la elección. Mantener el incendio de esta sociedad podrida y corrupta con gasolina o apagarlo, siendo un resquicio de esperanza al final del túnel. La justicia está en su mano. El decidirá qué hacer. Y, aunque no lo sabe, ya ha decidido.
Y, sin darme cuenta, acabe amándola, brillaba como un diamante, como las húmedas calles a la luz de la luna...
Y, sin darme cuenta, acabe amándola, brillaba como un diamante, como las húmedas calles a la luz de la luna, oro líquido en sus venas de rubí, dolor en sus labios, era cálida como el sol sobre la arena de un paraíso tropical a pesar de todo. La odiaba por hacerme sentir así, pero, la había perdido para siempre, mi crimen, era como un abismo a mi espalda… Todo esto parecía un camino de tragedias que terminaba en un callejón de agonía y sufrimiento. Por ella había resuelto el caso, todo resuelto, ¿Mereció la pena? ¿Quién soy? Soñé con este momento tanto tiempo… ¿Sera real?...Da igual, ahora solo quiero ver oscuridad, quiero terminar mi último aliento, disfrutar mi último latido, cerrar los ojos y vivir en paz una vez muerto…
...No hago mas que cuestionarme cosas, estoy cansado de reflexionar...
...No hago mas que cuestionarme cosas, estoy cansado de reflexionar, estoy cansado de meditar y tener en cuenta las consecuencias de cada minimo acto, estoy cansado de estar cansado, pero sigo aqui, no es para tanto, por eso escribo, por eso canto porque mientras haya sangre en mi sistema la musica sera mi biografía, mi alivio mental pues me sumergo en el papel para huir de lo real...
...Que no te engañen, la juventud no es tan radical, no habrá revolución si no es por digital...
Que no te engañen, la juventud no es tan radical, no habrá revolución si no es por digital, sentados en un sofá, pensando "mañana lo haré", como decir "ya quedaremos" y responder "ahí estaré", y ¿porque no? Al fin y al cabo esto es un sueño, irreal, es mentira, y yo uno mas del montón, y los sueños, sueños son, pues me levantó, el día taciturno, me conservo y me consumo frente a un folio, escribiendo, muriendo, soñando... Pero los sueños, sueños son...
...Ponme un trago doble y pégame un tiro…...
Ya no es que estuviera en el fondo del agujero, es que el agujero estaba 100 metros mas arriba… No se puede caer más bajo… Yo soy la prueba de que si… Dicen que caer y levantarse es la mejor sabiduría… Yo nunca pude levantarme, no tuve oportunidad, mi caída fue de 30 metros la primera vez y de ahí poco a poco, descendiendo hacia lo más oscuro de este mundo, herido… Sin nada que perder, solo con una cosa en mente, la justicia prevalecerá, si no es así ponme un trago doble y pégame un tiro…
El jefazo, la cabeza de la serpiente, el pilar maestro de esta puta ciudad de maniacos...
Caminaba por un reguero de sangre y casquillos de bala hacia un infinito donde todo era oscuridad… Quería entrar en lo más profundo de mi mente y sacar el sufrimiento… Huir, borrarlo todo… Escapar… Tarde… No me queda nada… Solo yo, mi pistola y el delincuente… Bala a bala, cadáver tras cadáver he llegado hasta ti, el mandamás, el jefazo… La cabeza de la jodida serpiente… El pilar maestro de esta puta ciudad de maniacos… ¿Sabes? Todo el mundo puede decirte que clase de música le gusta… Yo no… Nunca encontré algo que me llenara… Es triste… Sin la música la vida es un error ¿Comprendes a donde quiero ir a parar? Pero, tras buscar y buscar… solo hubo una canción, más bien un sonido, que me llenó de forma satisfactoria… Es una canción que llevo escuchando, mejor dicho, tocando, a diario… día tras día la toco para llegar a ti… no es nada espiritual… Se llama “Carga, apunta y dispara”… Sin embargo, no hay nada comparable al el sonido de la sangre brotar… Pura poesía… Puro azar… Dios, me pongo tan poético que casi me olvido… Pega tu última bocanada de aire, es tu final… BANG…
No confies en nadie
Recuerdo vagamente aquel momento. Aquel lugar frio y lúgubre. Como un cementerio bajo la lluvia. Mis manos cubiertas de sangre. Su cálido cuerpo teñido de rojo. Sentí su calor al acariciar su pálida piel. Cansado ya de aquella escena, decidí marcharme. Sin decir adiós. Mi estomago bajo cero y la cabeza con fiebre. Delirando. Por las calles de una ciudad que siempre odie. Viendo caras pasar, caras enfermas, enfermas por esta maldita ciudad. Tambaleándome, tropecé con una mujer. Era hermosa. Podían escribirse poemas enteros sobre sus curvas, su pelo, sus ojos. Era increíble. Me llevo a su casa. Me cuido. Le di las gracias, aunque no deseaba la ayuda de nadie. No quería escuchar sus preguntas. Quise marcharme. Dije gracias y adiós. Pero antes de darme cuenta estaba tirada en el suelo con la vida atravesándome el pecho. La hoja fría y elegante de un cuchillo. La sangre brotaba y brotaba y yo en blanco y negro poco a poco. Mis pulmones se encharcaban. Era como estar bajo el agua. Deje de intentar respirar. No confíes en nadie. Ya es tarde.
...aquella flor que quebró el concreto y floreció a pesar de todo...
La sustancia que nos hace llorar, que nos hace reír… La sangre del sufrimiento, del dolor, del tormento, del lamento, no hay llanto, niños sudan por un dólar y por eso canto, grito alto, caen en el asfalto y así, observan de cerca aquella flor que quebró el concreto y floreció a pesar de todo, se levantan y, del mismo modo que cada mañana, vuelven a empezar, respiran hondo, dan el primer paso hacia un futuro mejor, se engañan mediante falsas fuerzas, energía, esperanzas que se esfuman, y vuelven a caer, vuelven a llorar, vuelven a tratar de luchar, pero ya están cansados, no nacieron para esto, aun no saben para que sin embargo, quien puede ser tan cruel, quien está al cargo…
...PREDESTINADOS...
Gira la muñeca de una caja de musica mientras observo llover desde mi habitacion. La maldicion de un fantasma del pasado. El destino ya plasmado en nuestras mentes. Salgo con miedo. Cualquier cosa puede pasar. El sobresalto. Un infarto. Un despiste. La muerte acecha y no hay quien la detenga. Corro cuanto puedo aunque no sirva de nada. La muerte tras de mi. Con sangre en su daga.
...Morir es lo que siento...
Sentir como caes, sentir como el aire negro entra tu pecho... enlazar las cuencas de tus ojos y sentir el amanecer ciego, sentir esa agonía de intentar gritar y no poder, de intentar correr y estar atrapado, de ver que las paredes de oscuridad van cerrándose ante ti, de intentar respirar y sentir el aire toxico y espeso como alquitrán, sentir un puñal en la espalda que no está ahí, sentir caer y caer y al final despertar en una pesadilla peor... morir es lo que siento, aunque en realidad no siento nada...
...Llueve, no me importa...
Siempre he sabido a donde ir, que hacer, como pensar, como actuar… Cada segundo de mi vida estaba perfectamente programado. Nunca he sentido mi vida encarcelada en una rutina. Nunca entendí eso de “rutina”. Sin embargo, hoy, me he visto reflejado en la ventana de un autobús, debe de haberse retrasado, nunca me había pasado. Al verme ahí, como he estado cada mañana durante prácticamente toda mi vida, supongo, me di cuenta de que mi rostro estaba envejecido. El tiempo, que tan cronometrado y perfectamente calculado tenia, me había pasado por encima como un gato en una autopista. Nunca me había parado a mirarme a mí mismo, adentro, respirar, reflexionar… Ahora estoy sentado en un banco de la calle, llueve, me da igual. No sé qué hacer, a donde ir… No puedo creérmelo…
La injusticia del dolor, el eterno sufridor del asfalto, grito alto, no me oyen, sangre en la garganta, crimen santo, no hay mas esperanza..
La lugubre melodia de un polvoriento piano que crea rayos de luz, Los ultimos resquicios de libertad, escapar es la mision, de este profundo estado de recesion donde el dolor en la calzada se mastica, el alma se marchita, es la injusticia del dolor, sangre en mi garganta, da igual, grito, escupo fuego, lloro amor, derroche, amargo sabor, mas mi mente no esta frustrada, es lo unico, y corro cuanto puedo, fatigado, frio en el estomago vacio, vacio de todo, vacio de nada, pues temporal es la sequia, como el hielo del rocio, y andando estoy, pero no se a donde me lleva el camino...
...Todo se paro. Apreté el gatillo...
Y todo se paro. Apreté el gatillo. Sentí el retroceso. Vi la bala convertirse en oro líquido. Vi su cuerpo pálido de rubí caer. Escuché el casquillo sonar en un silencio absoluto donde solo los latidos de mi corazón eran perceptibles. Vi brotar de su cuerpo esa esencia, ese néctar, ese rojo pasión. Mire atrás y empecé a huir. Tal como lo esperaba. Todo había terminado. Yo, ante una imagen hecha añicos. Que emoción tan familiar. La odiaba. Me gusto aquello. No podéis culparme. No puedes huir del destino, es como intentar huir esposado de pies y manos. Estaba muerta. La bala fue directa a su hermoso cráneo. Esa frágil estructura. Lo siento. Perdóname.
Odiándonos mutuamente. Acumulando la rabia
Nos miramos fijamente a los ojos, viendo nuestra culpabilidad reflejada en nuestras retinas. Odiándonos mutuamente. Acumulando la rabia. Sin darnos cuenta de que, en realidad, nos estábamos mirando al espejo. Éramos presos de nuestras decisiones incorrectas. No tuvimos elección ni oportunidad de corregir. No había vuelta atrás. Era él o yo y aunque mi vida no fuese un club de música robótica y cocteles exóticos, no tenía pensado morir. No ese momento. No así. No. Estábamos cara a cara. Esperando un simple gesto para reaccionar. De pronto, empecé a caer, no comprendía nada. Desperté en la cama, entre sudores frios y luz lunar. Me acerqué a la ventana. Toqué el cristal. Estaba frio. Como mi estomago. El mercurio caía rápido ahí fuera. Intente despejarme. Fui al baño. Me empape la cara de agua. Me mire en el espejo y, al hacerlo, no vi más que a un desconocido. Tal vez un reflejo nítido de lo que soy por fin. No merecía la pena. Tratare de dormir.
-MI PAIS, MI GENERACION, MI REFLEXION -
La realidad que nos toca no es mas que la desafortunada suerte. La recesion de un pais que, tarde o temprano, volvera a reestablecerse. Asi funciona la sociedad. No cambiamos hasta estar al borde del abismo, hasta poder sentir el aliento de las fauces de la bestia, hasta que no vemos temblar el dedo del gatillo con una bala en su oscuro cañon listos para volarnos la cabeza. Nuestra sociedad tocara fondo, pero, volveremos a subir. La historia me respalda. En parte estoy agradecido. La carencia de algo siempre fortalece lo demas, ya saben esa frase de "El hambre agudiza el ingenio". Nuestro hambre saca poetas a la luz, como tantos hemos tenido durante los oscuros años que España sufrio hace no tanto. La pobreza es para la literatura oro, aunque suene triste. No vivimos en un progreso decadente, ni en uno ascendente, vivimos en un progreso interminente. Algun dia sera el ultimo, el caos sera total, pues uno no puede salir siempre del agujero, tarde o temprano se rompera la pierna y nadie podra oirle. No hay solucion. El poder corrompe, sea quien sea. Si el pueblo lucha por el poder aquel suba en nombre de la clase obrera acabara corrompiendose. Es asi. No hay mas. La solucion seria un gobernante muy interminente que no pudiera tener tiempo para acomodarse en el cargo.
El tiempo avanza y nada cambia
Como una pesadilla en la que no haces más que correr y correr y al final te das cuenta de que te estás persiguiendo a ti mismo hacia un precipicio donde todo es caída. Un agujero. Una espiral de depresión donde no haces más que destrozarte física y mentalmente. Destrozándote la cabeza pensando en lo sucedido, imaginándote otra acción tuya y por tanto otra consecuencia, que hubiera pasado si fuera otro en tu lugar, reflexionar sobre tus actos, tratar de corregirlos mentalmente aunque ya no sirva de nada… Como aquel que aprieta el gatillo y un instante después de ver caer a la víctima se cuestiona lo que ha hecho. No, definitivamente no era una persona equilibrada, en ningún aspecto. Llevaba tanto tiempo metido en la oscuridad que mis ojos estaban cegados. El tiempo avanza, nada cambia. No hay nada que hacer ante ello. Lo tengo asumido. La decadencia de mi alma, ¿Qué demonios? No tengo alma. Al menos ya no.
-LA POLICIA ESPAÑOLA-
Todo lo establecido por el gobierno se corrompe. En teoría, los cuerpos de seguridad son necesarios. Su labor es heroica, tienen que jugarse la vida por nosotros si la situación lo requiere, por tanto, son lo que son porque decidieron aportar su granito de arena. Sin embargo, lo que tenemos no es necesario, porque lo que tenemos no son policías. Ser policía tiene que ser una vocación,
o vales o no, a pesar de servir mediante un código de leyes estricto, las leyes no están en la calle para juzgar cada caso, pero tu si, el policía debe saber distinguir, dejar a un lado los prejuicios. La justicia es un invento del hombre, además, trabajas para el ciudadano, por el, debes protegerle, pero no es eso lo que tenemos, no en general al menos, siempre hay excepciones... Puede que la policía este cansada de ser la mala, pero son ellos quienes deciden qué hacer cuando están en la calle porra en mano, son ellos los que permiten que su imagen se ensucie dejando que cualquiera sea parte de su cuerpo... Señores agentes, ser policía no es lo que ustedes hacen, ustedes ante un criminal solo se diferencian en una cosa, uno de ellos no es un hipócrita disfrazado... Para que nadie se ofenda, repito, hablo en general, pero siempre hay excepciones, ojala fuera al revés…
LA POESIA
La poesia no puede ser un producto vacio, debe tener siempre algo entre sus versos. No se puede perder la poesia. No puede existir la poesia ambiental. Siempre habra que escucharla con atencion. ¿Acaso crees que la poesia puede degradarse tanto como la musica? no, la poesia no es para cualquiera, cualquiera no puede hacer poesia, no es como la musica, o lo que algunos consideran musica, no, crear una melodia es mas facil, la poesia es pura. Para hacer poesia hay que tener algo que decir y si tienes algo que decir tienes que saber como decirlo. La poesia es algo precioso. Es perfecta, limpia y no se... sana...
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